Outra vez a casa. Muitos cômodos, janelas de madeira, o pôr do sol de primavera depois da chuva entrando pela cozinha. Formigas voadoras. De novo, a casa e todos os que a ela pertencem: meu pai já falecido, minha mãe, meus irmãos, minha filha ainda não nascida quando meu pai faleceu. De pé, junto ao fogão de lenha, a mãe cozinha. Sentada num banco, perto da porta, eu observo. Sou criança, tenho fome.
Fundir desejos inconciliáveis são coisas que os sonhos fazem muito bem. Eu acordo envolvida pela fumaça e pelo calor do fogão de lenha, como se um momento de harmonia, apenas, fosse suficiente para apagar a tensão e a dor que marcaram a minha infância. Eu acordo com saudades de uma família que inventei para escapar das que tive.
Eu acordo fracassada, por nunca ter tido uma casa grande, por nunca ter conseguido amar com a regularidade e a freqüência que, suponho, mantém uma família. Eu acordo, mas continuo a vagar pela casa: entro no quarto do meu pai, que já faleceu, no quarto que dormi com o meu marido que se foi, passo pelo quarto que dividi com a minha filha, que não mora mais comigo. Estou sozinha, como sempre estive. Trancada dentro de mim mesma, entre paredes amarelas e azuis.
Ednéia Angélica Gomes
Assinar:
Postar comentários (Atom)
Nenhum comentário:
Postar um comentário